Bauarbeiter, Maler und andere, die heute auf der Insel arbeiten mussten, über den Salon verteilt. Einige Fanatiker, frühe Touristen wählten einen Platz am Fenster.

Er beschloss, auf das Außendeck zu gehen, obwohl es ein wenig nieselte. Das frühe Boot war nie beschäftigt, aber unter all diesen Leuten sitzen, das passte nicht zu ihm. Er schätzte seine begehrte Einsamkeit.

Der Wasserschleier verdichtete sich allmählich und verbarg die Insel vor dem Blick. Er lächelte, schloss die Augen und sah den Umriss, der Leuchtturm, der Turm des Kirchturms, der Hafen, Das Dorf und der Deich sind fast zu Hause. Die Reise verlief reibungslos. Der Steg ragte bereits aus der grauen Attraktivität heraus.

Das Boot leerte sich zu wartenden Autos, Taxis und Busse. Er schlenderte gemächlich über den Fährdamm und den Deich. Nach einiger Zeit stieg er ab und ging einen schmalen Muschelweg entlang zu seinem ständigen Wohnsitz, ein kleines Haus, etwas außerhalb des Dorfes.

 

Am nächsten Morgen radelte er mit einem alten zum Strand, teilweise verrostetes Fahrrad, das verlangsamte sich mehr als es vorwärts zu bewegen schien. Nach dem Abstellen des Fahrrads, er stieg die Düne hinauf, ging zum Strand hinunter und begann den langen Weg nach Osten.

Das Nieselwetter lag ruhig, beruhigende Decke über dem fast Unsichtbaren, breiter Strand. Als er die Brandung erreichte, Er wanderte entlang der Verschiebungsgrenze bis zur Spitze der Insel. Einmal angekommen, könnte man das Ende der Insel nennen, stellte sich als die tote Flut heraus, aber das wusste er schon.

Zwölf Jahre allein und fast genauso lange sehr einsam, er fühlte sich wie eine lebende Insel, verbunden mit diesem intensiven, umgeben von Wasser und Frieden, natürlicher Ort.

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Durch: Folkert Buiter
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